Der Fluss, der zwei Strömen gehört

Ein Pass für die Aufklärung

Kapitel 1 von 1 · gesamt 0:00 / 4:26

Cumaná lag im Frühjahr des Jahres achtzehnhundert unter einer Sonne, die den Staub der Straßen zum Glühen brachte. Zwischen den weiß getünchten Häusern flimmerte die Luft, und aus dem Hafen wehte der Geruch von Salz, gedörrtem Fisch und heißem Teer herüber. Esel trotteten durch die Gassen, Händler riefen ihre Waren aus, und die Glocken einer Kirche schlugen träge in die Mittagshitze. Es war eine Stadt am Rand der spanischen Kolonialwelt, wo Kolonialbeamte in ihren steifen Röcken schwitzten und wo jeder Fremde beäugt wurde.

Juliane Faber stand im Schatten einer Mauer und wartete. Sie war neunzehn Jahre alt, schmal von Gestalt, und ihr dunkelblondes Haar lag zu einem festen Zopf im Nacken geflochten. Ihre helle Haut war von Sommersprossen übersät und von der Tropensonne gerötet. Über der graubraunen Leinenjacke trug sie ihre lederne Zeichenmappe, wie immer, und an den Fingern ihrer rechten Hand klebten die vertrauten Tintenflecken. Sie hatte sich in dieser Stadt durchgeschlagen, indem sie zeichnete, was andere bezahlten: Schiffe, Pflanzen, das Porträt eines eitlen Kaufmanns. Doch heute wollte sie mehr.

Vor ihr, an einem wackligen Tisch unter einer Markise, saß ein Mann Ende Zwanzig, drahtig und mittelgroß, mit vollem kastanienbraunem Lockenhaar und lebhaften blauen Augen. Sein dunkelblauer Reisefrack war abgetragen, an einem Riemen hingen Barometer und Fernrohr, und in seiner Brusttasche steckte ein Notizbuch, in das er unablässig kritzelte. Alexander von Humboldt blätterte durch die Blätter, die Juliane ihm hingelegt hatte, und seine Finger hielten einen Augenblick inne.

„Diese Ader an dem Blatt", murmelte er. „Sie haben sie gesehen. Wirklich gesehen." Er hob den Blick. „Wer hat Sie das gelehrt?"

„Niemand", sagte Juliane. „Ich zeichne, was da ist, nicht, was ich zu sehen glaube."

Ein zweiter Mann trat hinzu, kräftig gebaut, mit glattem dunkelbraunem Haar aus der Stirn gekämmt und einer wettergegerbten Haut. Aimé Bonpland trug ein offenes Leinenhemd mit hochgekrempelten Ärmeln und eine grüngefärbte Weste voller Taschen. Über der Schulter hing ihm eine Botanisiertrommel aus Blech. Er warf einen Blick auf die Zeichnungen und nickte anerkennend.

„Genau so brauchen wir es", sagte er. „Aber —"

„Aber Sie sind eine Frau", vollendete ein spanischer Beamter den Satz, der mit verschränkten Armen daneben stand. „Frauen begleiten solche Reisen nicht. Der Orinoco ist kein Ort für ein Fräulein. Fieber, Moskitos, Stromschnellen. Sie würden umkommen, und wir hätten die Schande."

Juliane spürte, wie ihr das Blut in die Wangen stieg. „Ich bin nicht hierhergekommen, um im Kabinett zu sitzen und getrocknete Blätter abzumalen", sagte sie. „Ich will das Land sehen, solange es noch atmet. Ich kann im Feld zeichnen, schneller als jeder Stecher in Europa, und ich beklage mich nicht."

Es wurde still unter der Markise. Humboldt betrachtete sie lange. [pauses] Dann griff er in seine Frackinnentasche und zog ein zusammengefaltetes Dokument hervor, das er behutsam auf dem Tisch entfaltete. Es war ein Reisepass, ausgestellt von der spanischen Krone, mit Siegel und Unterschrift — ein Papier von seltenem Wert, das ihm erlaubte, sich frei durch die verbotenen Weiten der Kolonien zu bewegen und dabei zu messen und zu forschen, wie es kaum einem Ausländer je gewährt worden war.

„Dieses Papier öffnet uns die Ströme", sagte er ruhig. „Und es sagt nichts darüber, wie viele wir sind oder wer zeichnet." Er sah den Beamten an. „Ihre Genauigkeit ist selten. Ich nehme sie mit."

Der Beamte wollte protestieren, doch Humboldt hatte sich bereits abgewandt und rollte seine Karten zusammen.

Am Fluss unterhalb der Stadt wartete eine Piroge, ein langer, schmaler Einbaum. An ihrem Heck stand ein sehniger Mann von etwa vierzig Jahren, das schwarze Haar schulterlang unter einem geflochtenen Stirnband, die kupferbraune Haut in der Sonne glänzend, um den Hals eine Kette aus roten Samenkörnern. Carlos hob den Blick, als die Fremden herabkamen, und sagte kein Wort. Bonpland verstaute die Pflanzenpressen, Humboldt prüfte seine Instrumente, und Juliane setzte den Fuß auf das schwankende Holz.

[exhales] Der Fluss zog schon leise an ihnen vorbei, als wollte er sie rufen.

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