Die VTTB-Clique und das Rätsel der Christiansburg

Das leere Vitrinenfach

Kapitel 1 von 1 · gesamt 0:00 / 6:50

An diesem Freitagnachmittag roch das Eisenberger Stadtmuseum nach altem Holz, frischer Farbe und einem Hauch Bohnerwachs. Draußen wurde schon fürs Mohrenfest gehämmert und gezimmert, doch drinnen war es still. Durch die hohen Fenster fiel goldenes Licht auf lange Reihen von Vitrinen, in denen weißes Porzellan schimmerte. Vier Freunde traten ein, die man in Eisenberg nur die VTTB-Clique nannte. Vincent ging voran, dreizehn Jahre alt, sportlich-schlank, mit kurzen dunkelbraunen Haaren und einem roten Handballtrikot. An seinem Gürtel baumelte wie immer die kleine Erste-Hilfe-Tasche. Los, kommt rein! Frau Hentschel hat gesagt, wir dürfen die neue Ausstellung sehen, bevor morgen alle anderen kommen. Hinter ihm folgte Tilda mit ihrem blonden Zopf und der olivgrünen Jacke voller Taschen. Über einer Schulter trug sie ihr kleines Aufnahmegerät, in der Hand einen alten, gefalteten Stadtplan. Beeindruckend. Über hundert Stücke, und jede Vitrine hat ihre eigene kleine Lampe. Schau, wie ordentlich das alles aufgestellt ist. Theo blieb bei jeder Tafel stehen und las mit. Seine lockigen rotbraunen Haare wippten, während er in einem seiner Notizbücher blätterte, die aus der Umhängetasche quollen. Wusstet ihr, dass Eisenberg eine echte Porzellanstadt war? Manche dieser Stücke sind über zweihundert Jahre alt. Und das berühmteste steht ganz hinten. Das berühmteste? Dann nichts wie hin. Ich hoffe nur, man darf gucken und nicht anfassen, sonst zittere ich die ganze Zeit. Ben, kräftig gebaut und mit kurzen blonden Stoppelhaaren, klopfte auf seinen Rucksack, in dem Taschenlampe, Multitool und Schnur klimperten. Gemeinsam gingen sie durch den langen Saal bis zu einer einzeln stehenden Vitrine, die feierlich in der Mitte des Raumes leuchtete. Hier ist es. Das Silberne Porzellansiegel. Es soll das kostbarste Stück des ganzen Museums sein. Ein altes Prägesiegel, mit dem früher das echte Eisenberger Porzellan gekennzeichnet wurde. Silbern, sagst du? Dann müsste es doch glänzen wie... Moment mal. Vincent trat näher an das Glas heran und legte die Stirn beinahe an die Vitrine. Sein fröhliches Gesicht wurde ernst. Leute. Kommt mal her. Da ist... nichts. Die Vitrine ist leer. Wie, leer? Da liegt doch ein kleines Samtkissen. Und in der Mitte ein Abdruck, wo etwas gestanden haben muss. Stimmt. Man sieht genau die Delle im Samt. Rund, etwa so groß wie ein Ei. Aber das Siegel selbst? Verschwunden. Das kann nicht sein. Auf dem Schild steht doch: Silbernes Porzellansiegel, um achtzehnhundertfünf. Wenn das fehlt, dann fehlt das Herzstück der ganzen Ausstellung. Für einen Augenblick war es totenstill im Saal. Nur draußen hörte man ganz leise das Klopfen der Festbauleute. Dann hallten schnelle Schritte über das Parkett, und eine Frauenstimme durchschnitt die Stille. Kinder! Was macht ihr denn so dicht an der Hauptvitrine? Bitte etwas Abstand, das ist unser wertvollstes... Frau Hentschel, die Museumsleiterin, blieb mitten im Satz stehen. Sie war etwa fünfundfünfzig, schlank, das graumelierte Haar zu einem strengen Knoten gebunden, und über ihrem dunkelblauen Blazer schaukelte eine Lesebrille an einer Perlenkette. Ihr Blick fiel auf das leere Kissen, und ihre Stimme wurde ganz dünn. Das... das Siegel. Wo ist das Siegel? Es lag heute Morgen noch hier. Ich habe es selbst poliert und die Beleuchtung eingestellt. Wir haben nichts angefasst, ehrlich. Es war schon weg, als wir kamen. Das kann nicht sein. Das Fest beginnt morgen. Die halbe Stadt kommt, die Zeitung, der Bürgermeister. Und das Prunkstück ist verschwunden. Oh, das ist eine Katastrophe. Frau Hentschel, atmen Sie kurz durch. Ist die Vitrine denn aufgebrochen? Das Schloss sieht ganz unversehrt aus. Tilda zeigte auf den kleinen Metallverschluss an der Seite der Vitrine. Ben bückte sich und betrachtete ihn genau. Sie hat recht. Kein Kratzer, keine Aufbruchspur. Wer immer das Siegel geholt hat, hatte entweder einen Schlüssel oder... die Vitrine war offen. Einen Schlüssel gibt es nur zweimal. Einen habe ich, den anderen der Hausmeister, Rudi Palmer. Aber der würde doch niemals... nein, das kommt gar nicht in Frage. Frau Hentschel, sollten wir nicht die Polizei rufen? [sighs] Und dann steht es morgen in der ganzen Stadt, dass wir unsere Schätze nicht bewachen können? Kurz vor dem Mohrenfest? Ich weiß nicht, was ich tun soll. Vincent sah seine Freunde an. In ihren Augen lag dasselbe Funkeln, das immer kam, wenn ein echtes Rätsel vor ihnen lag. Er straffte die Schultern. Frau Hentschel, wir helfen Ihnen. Wir sind die VTTB-Clique. Wir haben schon manches Rätsel gelöst. Geben Sie uns bis morgen Zeit, bevor Sie irgendjemanden anrufen. Wir arbeiten leise und vorsichtig. Und wir fassen nichts an, was wir nicht anfassen dürfen. Versprochen. [pauses] Ihr Kinder... also gut. Ihr kennt euch in Eisenberg besser aus als jeder Erwachsene. Aber seid behutsam. Und redet mit niemandem darüber. Kein Wort. Wir fangen sofort an. Erst mal alles genau ansehen, bevor jemand den Boden wischt. Ein Siegel verschwindet aus einer verschlossenen Vitrine, ohne Einbruch. Das ist fast wie in einer der alten Eisenberger Sagen. Frau Hentschel wischte sich mit zitternder Hand eine Haarsträhne aus dem Gesicht und nickte den vier Freunden stumm zu. Draußen ging langsam die Sonne unter, und das Klopfen der Festbauleute verstummte. Vincent atmete tief ein. Der Fall des Silbernen Porzellansiegels hatte begonnen — und irgendwo in diesem stillen Museum, das wusste er, wartete die erste Spur nur darauf, gefunden zu werden.

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