Goethe und der Knochen, den es nicht geben durfte

Ein Geheimrat in der Misthalde

Kapitel 1 von 1 · gesamt 0:00 / 2:52

Man muss sich Jena im Frühjahr des Jahres siebzehnhundertvierundachtzig vorstellen wie einen schlecht gelüfteten Studierzimmertraum: zu eng, zu laut, zu lebendig. In den Gassen, die sich zwischen den schiefen Häusern hindurchquetschten, lag der Geruch von nassem Stroh, von Bier, von Mist und von all dem, was die Bürger achtlos vor die Tür kippten. Schweine, fett und unverschämt, durchwühlten den Unrat, als gehörte ihnen die Stadt, und vielleicht gehörte sie ihnen ja auch ein wenig mehr als der hohen Wissenschaft.

In dieses Gewimmel rumpelte an einem feuchten Märznachmittag eine Kutsche, deren Räder im Schlamm versanken und sich quietschend wieder herausarbeiteten. Sie kam aus Weimar, und der Mann, der ihr entstieg, passte zu dieser Stadt wie ein Seidenschuh in einen Schweinetrog. Er trug einen dunklen Reiserock, das Haar gepudert, die Augen aber, diese großen, dunklen Augen, wanderten nicht angewidert, sondern neugierig über den Schmutz. Der weimarische Geheimrat Johann Wolfgang von Goethe atmete den Gestank ein, als wäre er ein Duft, und murmelte etwas von der wunderbaren Einheit alles Lebendigen.

Studenten lehnten in den Türen, johlten, sangen falsch und prosteten der Kutsche zu. Goethe lächelte, schritt über eine schlafende Sau hinweg und ging geradewegs auf das Wirtshaus zu, über dessen Tür ein verblasster schwarzer Bär gemalt war.

Drinnen war es warm, rauchig und laut. Die Witwe Brösel, breit wie ein Türrahmen und doppelt so resolut, schob Krüge über die Tische, und in einer Ecke saß ein hagerer junger Mann, der mit großer Andacht in sein Bier starrte. Friedrich Plappert, Student der Medizin, zählte gerade die letzten Kupfermünzen in seiner Hand und kam zu dem traurigen Schluss, dass es für genau einen weiteren Krug reichte und für sonst nichts auf der Welt. [sighs]

Goethe setzte sich ihm gegenüber, ungefragt, und betrachtete ihn, als wäre er ein interessantes Präparat. „Sie studieren die Heilkunst", sagte er, und es war keine Frage. „Man sieht es an Ihren Fingern. Tinte und ein wenig Verzweiflung."

Plappert hätte fast seinen Krug verschüttet. „Verzeihen Sie, der Herr, ich kenne Sie nicht."

„Das ist gut", sagte Goethe heiter. „Dann haben Sie auch keine vorgefasste Meinung. Ich suche einen Helfer. Jemanden mit ruhiger Hand, schwachem Magen und großer Not. Sie scheinen mir alle drei Eigenschaften aufs Glücklichste zu vereinen."

Die Witwe Brösel, die hinter ihm vorbeiging, schnaubte. „Den nehmen Sie nur, Herr. Der schuldet mir ohnehin drei Wochen Bier."

Plappert sah von dem fremden, vornehmen Mann zu seinem fast leeren Krug und ahnte [pauses] mit jenem dumpfen Gefühl, das alle großen Unglücke ankündigt, dass sein ruhiges Studentenleben soeben unwiderruflich zu Ende gegangen war.

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