Fips und die Seifenblasen zum Drachenfest

Fips übt und übt

Kapitel 1 von 1 · gesamt 0:00 / 3:44

Hoch oben, wo die Wolken weich wie frische Watte über den Bergen liegen, gibt es ein Tal. Es heißt das grüne Wolkental. Dort wächst weiches Moos, dick und kuschelig wie ein grünes Kissen. Dort glitzert ein kleiner See in der Morgensonne. Und dort, ganz oben am Drachenberg, wohnt ein kleiner Drache. Sein Name ist Fips.

Fips ist noch jung und ungefähr so groß wie ein weiches Kissen. Seine Schuppen schimmern mintgrün und glänzen, wenn das Sonnenlicht darauf fällt. Er hat ein rundes kleines Bäuchlein, zwei kurze Flügel und große goldene Augen, die alles ganz genau anschauen. Und auf seinem Rücken sitzen drei winzige, weiche Höcker, ganz nah beieinander, eins, zwei, drei.

An diesem Morgen wachte Fips früh auf. Die Sonne kroch gerade über den Bergrand, und die Vögel sangen ihr leises Morgenlied. Fips streckte sich, gähnte ganz weit und rieb sich die goldenen Augen. Denn heute wollte er etwas ganz Wichtiges üben. Etwas, das alle großen Drachen konnten. Fips wollte Feuer spucken.

Er stellte sich auf eine kleine Moosanhöhe. Er machte sich ganz gerade. Er holte tief, tief Luft, so tief, dass sein rundes Bäuchlein sich aufblähte wie ein Ballon. Dann schloss er die Augen, dachte an heiße, leuchtende Flammen und pustete mit aller Kraft.

Doch was kam? Kein Feuer. Keine Flamme. Kein einziges Fünkchen.

Stattdessen: Puste-pust, blubber-blubb. Aus Fips' Mund kamen Seifenblasen. Viele, viele Seifenblasen. Sie schwebten in die Morgenluft, rund und leicht, und schimmerten in allen Farben. Rosa und blau und golden glänzten sie, wenn die Sonne sie berührte.

Fips machte große Augen. „Oh nein", sagte er leise. „Wieder keine Flammen."

Er versuchte es noch einmal. Er atmete ein, ganz tief. Er blähte sein Bäuchlein auf. Er dachte an Feuer, an richtig heißes, knisterndes Feuer. Und dann pustete er.

Puste-pust, blubber-blubb. Wieder Blasen. Noch mehr Blasen als vorher. Sie tanzten über das Moos, hüpften über den kleinen See und stiegen langsam zum Himmel hinauf.

„Warum nur?", seufzte Fips. „Alle anderen können Feuer spucken. Nur ich nicht."

Fips versuchte es ein drittes Mal. Und ein viertes Mal. Und noch ein fünftes Mal. Er pustete kräftig und pustete sanft. Er pustete mit weit offenem Mund und mit ganz kleinem Mund. Doch jedes Mal, jedes einzige Mal, kamen nur Seifenblasen. Puste-pust, blubber-blubb.

Bald war die ganze Luft um Fips herum voller schimmernder Blasen. Sie glitzerten so schön, dass man fast vergessen konnte, dass Fips eigentlich Feuer gewollt hatte. Doch Fips vergaß es nicht.

Er setzte sich ins weiche Moos. Er ließ die kurzen Flügel hängen. [sighs] Und er seufzte einen ganz langen, ganz traurigen Seufzer. „Ich bin ein Drache", flüsterte er. „Aber ich kann nicht einmal ein kleines bisschen Feuer machen. Ich kann nur Blasen. Bin ich denn überhaupt ein richtiger Drache?"

Eine letzte große Seifenblase löste sich von seiner Nase und schwebte langsam davon. Fips schaute ihr nach, bis sie über dem See verschwand. Und weil er so allein und so traurig auf dem Moos saß, hörte er zuerst gar nicht, dass sich ganz leise, auf weichen Federn, jemand näherte.

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